Seio materno

Hei, mãe, que coisa é essa que gira e me deixa tonto, que mundo é esse liquidificando sonhos, pessoas, e tudo mais? Por que me trouxe aqui, afinal? Não posso saltar as órbitas, mudar-me para onde me amem, deitar-me sob a noite sem que ela caia sobre mim? Hein, mãe?
Mãe, estouraram o balão que você encheu. Comeram a cereja do bolo. Levaram meu cobertor embora, mãe, e ninguém veio me cobrir! Mãe, eu estou com frio! Eu estou com fome! Eu estou morrendo de fome e de frio! Eu estou morrendo! A culpa é sua, mãe, mas não é. E agora, faço o quê?
Hei, mãe, eu juro que tentei entender o que se passa, mas não consegui. Você me explicaria? Queria saber pra que tantos passos se todos continuam no mesmo lugar. Queria visualizar a finalidade de se arrumar a cama se se desarrumará com o chegar da noite. Queria achar o motivo das falsas promessas. Queria conhecer a chaira que as pessoas usam pra amolar as palavras. Queria compreender por que se embebedam de ódio e vomitam amor. É querer demais?
Não sei, nem você deve saber. Mães só dão a luz uma vez aos filhos. Depois, só abraços e mãos na cabeça. Mãe, tire a mão da minha e, em vez do abraço, estenda e pegue o meu braço. Se quiser me salvar, mãe. Porque o abismo me chama e ele puxa como a ressaca.
E, hei, mãe, eu quero um beijo de boa-noite.