"Ninguém sabe explicar o que é o amor" (nem a mentira)

Eu costumava ouvir de tudo, tudo o que, diziam os críticos, prestava. Chico Buarque, Caetano, Tom Zé, Arnaldo Antunes, Beatles, John Mayer, esse era o tipo de música que meu som exalava. E, mais: repudiava qualquer outra forma de expressão e quem a escutava. Mas todo esse bom-senso teve fim.
Antes as rádios informavam e distribuíam bom gosto em suas programações. Hoje elas vivem de vomitar sertanejo. De uns tempos pra cá, comecei a lavar a secreção expelida pelo meu aparelho de som, e meu sistema imunológico acabou não impedindo que um vírus infectasse meu corpo: o meteoro da paixão.

Quando me vi, estava com uma faixa rosa na cabeça, entre milhares e milhares de doentes, como eu, gritando e pulando e cantando todas as músicas. Todas! Eu comecei a chorar quando o vi, ainda não sei por quê. E minha boca acabou bradando uma constatação inconsciente e curiosa: "Lindo!".
Comprei um Santana. Comprei cadernos, mochilas, canecas, estojos, qualquer coisa que me lembrasse ele. Comprei até uma camisinha temática e agora, em vez de gemer ao gozar, canto "vem me amar!!". A doença entrou num estágio obsessivo. Já não sei como me desvencilhar daqueles olhos antagônicos...
Luan Santana, "confesso que estou apaixonado" por você.